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&esp;&esp;爱德华·霍普最有名的一副画当属《夜鹰》——城市空荡的街角浸在一片惨绿的夜色中；明亮的廉价餐厅里，几个人聚在樱桃木柜台一角，神情漠然，像被困在透明水族箱里的鱼。

&esp;&esp;贺俊和我，现在也被困在一个水族箱里。

&esp;&esp;那是酒吧街的一家西餐厅，屋顶垂着并不明亮的钨丝灯。进餐的人说话都控制着音量，偶尔传出几声朦胧的笑，混入节奏松散的背景伴奏，组成音乐的一部分。

&esp;&esp;“你应该早点接我电话的。”沉默半晌后他说道，“今天一下午我都很担心你。”

&esp;&esp;我抱着帆布袋，盯着面包切片上大小不一的孔洞，思考哪个才能住得下拇指姑娘。

&esp;&esp;“夏梦，你是个异类。”贺俊把面包篮推到一旁，“我知道我们之前有过一些不愉快，但那些都已经过去了。”

&esp;&esp;他身体前倾，双手交迭，高塔般置于餐桌中间。

&esp;&esp;“我能原谅你犯的错，能欣赏你的才华，能教你如何进步……”贺俊顿了顿，继续说道，“夏梦，我比任何人都懂你。”

&esp;&esp;我抬起头看他，心情复杂得像打翻的调色盘。

&esp;&esp;“我愿意和你做朋友。”他的态度真诚，嘴角扬起笑意。

&esp;&esp;“贺俊……”我的声音有些哆嗦，“我们……最多也只能是朋友。”

&esp;&esp;我动了动喉咙，咽下那句“我永远不可能喜欢男人”。

&esp;&esp;“我知道。”他释然地耸耸肩，“你可以继续爱白雪，这并不妨碍我们成为……很好的朋友。”

&esp;&esp;良久无言后，贺俊轻声开了口，语气像是在确认：

&esp;&esp;“你说呢？”

&esp;&esp;我的大脑在吵架。低音提琴隐隐的鼓点是奶奶的忠告，钢琴激烈循环的高音小节是康定斯基的油画；萨克斯哀戚的音调是白雪的哭声，镲片聒噪的响振是席勒尖锐的线条。混乱之中，我叹出一声小号的长鸣，随着空气震动的余波，精疲力尽地点点头。

&esp;&esp;整个餐厅为这场盛大的即兴表演欢呼雀跃。

&esp;&esp;贺俊笑了，敲敲桌面，叫我把手伸出来。我按照指示摊开手掌，接住他轻放上来的拳头。一枚凉凉的金属掉进手心，我有些无措地想躲，却被他的温度压住。

&esp;&esp;“空间，艺术的第四要素。”他解释道，“远近分虚实，空间有正负。现代艺术中，爱德华·霍普在对负空间的观察和表达上尤为出彩。”

&esp;&esp;我瞥向餐桌上自己发僵的手，正中躺着一把银闪闪的钥匙。

&esp;&esp;“……霍普之所以出彩，是因为他画出了孤独。”我低声喃喃道。

&esp;&esp;他轻笑一声，将我的手指根根卷起，握住那把钥匙。

&esp;&esp;“梧桐路24号，以后我们在那里上课。”